Il Poeta Nel Proprio Luogo Natio

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Fabio Pusterla

Eccoci ancora alle tue strade petrose

di fumo e crudeltà, nostro non luogo,

non nome, non memoria: percorriamo

di te ogni infamia, e tutto è come prima,

vetro dov’era sasso, nuovi emblemi

e miserie, ma identica

l’ombra che assale. “Ciao Alessandro”

dico a uno che passa e conosco;

ma sbaglio, si chiama Maurizio;

e poi un altro mi ferma, mi grida

di andar via che è un paese di morti.

 

Ma era qui il mondo, in un retrobottega

o tra i vicoli, l’effluvio

di orina e soldi, legname. Sui binari

si mettevano sogni e monetine

di rame perché il treno li schiacciasse.

 

The Poet On Native Ground

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translated by Will Schutt

Here we are again on your rocky grid

of haze and cruelty, our non-place,

unnamed, memory-less: we cover

your every disgrace, and everything is as it was,

glass instead of stone, new emblems

and privations, yet the same

shadow assailing it. “Hello, Alessandro,”

I say to someone I know passing by.

But I’m mistaken; his name is Maurizio.

Someone else stops me, shouts,

Get out of here, this town is dead.

 

But this was the world, in a backroom

or down the backstreets, the reek

of piss and money, lumber. On the railroad tracks

they used to set their dreams

and copper coins for the train to flatten.

 

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